En estos momentos en que las publicaciones de internet se copan de buenos deseos y cada conversación termina con un cliché de "feliz año nuevo" cada vez más exento de significado, no quiero perder el tiempo en hacer una sola reflexión acerca de este año que se acaba. También me niego a enviar felicitaciones generalizadas porque, seamos sinceros, pocos las merecen.

Así que feliz, MUY feliz 2012 a aquéllos que me habéis ayudado a sobrevivir a este pasado 2011, y a los anteriores. No sé qué haría sin vosotros.

peli de la noche:

La red social

(The Social Network)

La Red Social, es de esa clase de films que, para bien o para mal, no ha dejado a nadie indiferente. Tampoco es que sea de extrañar, puesto que esa misma reacción es la que provoca el fenómeno al que hace referencia: Facebook. Conocida precisamente al principio como "la película de Facebook", en un modo más bien despectivo, después de verla te das cuenta de que este término se le queda corto. Que trata sobre Zuckerberg y la creación de su aclamada red? por supuesto, pero decir que ésa es la quintaesencia de la película es erróneo.

La primera escena ya fragua el ambiente de lo que será el resto. Es una conversación entre Mark y su novia que tiene lugar en un bar lleno de gente, en la que se roban la palabra el uno al otro disparando comentarios igual de astutos. Termina con la ruptura de la pareja y ella haciendo una observación acerca de su opinión de sí mismo en relación con las chicas. Mark es un gilipollas, sí, pero no parece que lo haga de forma consciente, ni que sea su deseo herir a los que le rodean, es más bien un mecanismo de defensa construido a lo largo de años de marginación.

Hay bastante polémica acerca de el hecho de si Zuckerberg realmente robó la idea de Facebook. La película muestra el curso de las acciones legales de los hermanos Winklevoss, que afirman que su idea de la "Harvard Connection" fue la base de Facebook, y del amigo y socio de Mark, Eduardo Severin, que defiende que se le quitaron millones de dólares cuando sus acciones en la empresa fueron rebajadas. Zuckerberg niega haber robado la idea, alegando que su red social no contiene ninguna línea de código que contuviera la de los Winklevoss. La situación con Eduardo es bastante más personal y por tanto bastante más complicada. El guión tiene cuidado de presentar las tres historias sin pronunciarse en favor de ninguna. Aún así, cada uno que la vea se formará su opinión y es probable que la defienda.

La historia está contada de un modo no lineal alternándose entre la historia de cómo Facebook se creó y ganó fama y escenas de las declaraciones legales de Mark en preparación del juicio que le espera. Es una clásica historia de ascenso al poder a la americana, como tantas otras películas han contado antes, pero con la peculiaridad de que carece de final. Eso no significa que las últimas escenas del film sean insatisfactorias, si no que se hace ver que la historia continúa. El final aún no ha sido escrito.

Y hablando del final, hay una escena muy potente casi al terminar. Explicarla sería meter un tremendo spoiler, pero diré que cierra muy bien la película mientras deja ver que el tema de la moralidad de Mark tiene argumentos válidos en ambos lados. Aunque puede que demasiado tarde, apela a la honestidad del protagonista y hace sentir algo de simpatía por Zuckerberg.

En resumen, La Red Social es una historia bastante típica pero muy bien presentada, lo que la hace muy entretenida de ver.

Las aventuras del buen soldado Svejk

Las aventuras del buen soldado Svejk no se parece a ningún otro libro, ni siquiera a aquéllos que también versan sobre el tan explotado tema de la Primera Guerra Mundial. Éste posee una importante diferencia: es gracioso. Hilarante, de hecho, una novela anti-bélica que divaga acerca de el dominio del antiguo imperio Austro-Húngaro sin aproximarse en ningún momento al frente ruso. Hasek nos presenta la guerra como un evento absurdo, un colosal cúmulo de estupidez visto a través de los ojos de un estúpido humano.

El libro carece de una estructura nudo-trama-desenlace, es un enmarañado viaje por pequeñas historias en las que se encuentra el protagonista. Comienza con Svejk como ciudadano de Praga siendo llamado a las filas del ejército austro-húngaro al comienzo de la primera guerra mundial. Entonces es declarado "mentalmente deficiente", pero su condición no lo absuelve de seguir realizando servicios para la corona. Ésta no es la historia de la caída de un Imperio, si no una colección de anécdotas acerca de la armada austríaca y de la vida en una Praga en tiempos de guerra. Sigue al pequeño "héroe" a lo largo sus desventuras: un juicio por traición, encarcelado por idiotez, ser tratado de una falsa artritis, hacer de asistente de un capellán borracho o criar perros de falsa raza para luego venderlos.

Svejk tiene tendencia a malinterpretar las órdenes, o a interpretarlas demasiado al pie de la letra, de modo que en su intento de complacer a sus superiores termina haciéndolos enfurecer. Mientras tanto, en cada pequeña oportunidad que se le presenta, aprovecha para contar anécdotas que, aunque no tienen nada que ver, son tremendamente divertidas. Además, expresa su patriotismo con tal fervor que lleva a quienes le rodean a preguntarse si será idiota o un disidente.

Hasek deja al descubierto las ridiculeces de la vieja monarquía de los Habsburgo: las rivalidades étnicas, las burocracias interminables y el neopotismo crónico. Los altos cargos militares consisten en viejos seniles y vagos chupatintas que pasan más tiempo inculcando maneras a los soldados que trazando estrategias. El desfalco es el pan de cada día: todo el mundo roba, desde los militares que esconden dinero, los cocineras que se guardan trozos de carne para luego vender, hasta los trabajadores de la Cruz Roja desviando medicamentos y suministros. Mujeres santurronas sermonean a los jóvenes acerca de abstenerse de los placeres como el alcohol y el sexo, en las que podrían ser las últimas semanas de sus vidas, y los comandantes intentan convencer a los soldados del orgullo que supone morir por la patria.

Pero Svejk no es tan estúpido como deja ver. Es honesto, ingenuo, incompetente, pero quizá un poco más astuto de lo que parece. a lo largo de toda la novela nos deja con la duda de si es sólo un pobre bufón o un excelente actor. y es que a través de una serie de percances, meteduras de pata y estafas, parece estar siempre evitando el frente.

Hasek murió mientras escribía la novela, así que termina de forma brusca. Comparada con otra literatura más seria acerca de el conflicto, Las aventuras de el buen Soldado Svejk es una bocanada de aire fresco, una novela anti-bélica imprescindible. Con su simplicidad y originalidad, nos incita a no tomarnos el mundo demasiado en serio.

El libro fue prohibido en Checoslovaquia en 1925, y después en Polonia, Bulgaria... hasta que la traducción alemana se mandara quemar en 1933.

ya es oficialmente invierno

Budapest: antes & ahora

(dedicado a Juan, que pronto estará en casa)

aquí ocurrió toda la magia

Galeras, 2008

peli de la tarde: El Grinch
(Dr Seuss' How the Grinch Stole Christmas)

Si hace una semana citaba Easy A como la excepción a las películas de instituto, el Grinch es lo propio a las navideñas. No nos engañemos, posee todos los ingrdientes principales: una población devota por la festividad, casas adornadas con tantas luces que podrían ser visibles desde el espacio, villancicos, una niña adorable (Taylor Momsen, la punkarra Jenny Humpfrey de Gossip Girl, cuando el maquillaje aún dejaba ver el color de sus ojos) y un malo malísimo que termina por hacerse bueno gracias al amor. Ahora el reto está en saber combinar adecuadamente estos elementos.
La película está basada en el libro escrito por Dr Seuss en 1957 "Cómo el Grinch robó la Navidad". Hollywood llevaba años luchando por sus derechos, que el autor se negaba rotundamente a ceder, hasta su muerte en 1991. A partir de ahí, todo consistió en una serie de trámites y en el año 2000 vio la luz esta cinta.
Dentro de un copo de nieve se sitúa el pueblo de Villaquién, y sus habitantes, los Quién, adoran la Navidad. Todos excepto uno, el cínico y misántropo Grinch (Jim Carrey), que vive apartado en lo alto de una montaña con su perro Max como única compañía.
Cuando la pequeña Cindy Lou (Taylor) se entera de su existencia, se interesa por él, y comienza a investigar acerca de su pasado. Descubre que era un niño de inusual apariencia objeto de las burlas de todos, lo que lo llevó al aislamiento y la hostilidad, y a tener un corazón dos tallas menor. Emocionada por la historia, Cindy decide ir a buscarlo e intentar integrarlo en la sociedad, pero, como es de esperar, sus esfuerzos desembocan en una serie de catástrofes que están a punto de arruinar la gran fiesta navideña.

La película es un compendio de cálidos y anticuados valores familiares adornados con una increíble decoración, maquillaje y vestuario. Jim Carrey nos deleita con una virtuosísima actuación, muy en la línea de La Máscara, contorneando todo su cuerpo frenéticamente a pesar de el enorme y peludo traje verde que lo envuelve, poniendo un sinfín de voces divertidas y corriendo arriba y abajo de la pantalla con la energía de un niño de 6 años que haya tomado demasiada CocaCola. Además, los efectos visuales son otro punto a favor, transportando al espectador a ese mágico mundo que es Villaquien. Los escenarios son idílicos paisajes invernales, cubiertos del cielo al suelo por capas de suave nieve e infinitas luces de colores.
Como narrador, Anthony Hopkins (en la verisón original) resulta ideal para recitar los versos de la historia, y presentarnos al final su moraleja anti-consumista, aunque poco clarificada (es Hollywood, al fin y al cabo).

Excepto alguna trama argumental que en mi opinión sobra, como el triágulo amoroso ente el Grinch, la mujer del alcalde y el alcalde, y pese a la cantidad de clichés que presenta, es una película tremendamente entretenida perfecta para una hogareña sesión de cine con manta, sofá y un café calentito.

I'm a mountain that has been moved
I'm a river that is all dried up
I'm an ocean nothing floats on
I'm a sky that nothing wants to fly in
I'm a sun that doesn't burn hot
I'm a moon that never shows it's face
I'm a mouth that doesn't smile
I'm a word that no one ever wants to say.

(Brand New - Daisy)

Noche cerrada, cegada por las luces de una ciudad que se negaba a dormir. Yo también me negué entonces. Cambié el horario de mi reloj hasta situarlo por debajo del ecuador, quizá engañase el tiempo haciéndole creer que había huido hasta Las Bahamas. Quizá.
Anduve atropellando hojas secas de otoño, cruzando sonrisas y roces de mano. Anduve hasta caer rendida frente al único bar, de entre cientos, en el que estabas tú.
Fue un cruce de miradas, de una punta a otra, con tus labios oscuros dejando escapar el humor de un cigarrillo. Ese fue tu primer y último golpe de la noche.
Mi copa tembló hasta hacerse añicos y mi pecho sufrió el dolor agudo del infarto. Cómo y por qué no llegué a saberlo.
La taquicardia no consiguió matarme, después de todo. Y eso que el primer impacto dejó a mi corazón exhausto, a punto de explotar con un sólo latido de más. Pero ese latido no llegó, de modo que todo estuvo en calma algunos segundos después. Probablemente suene estúpido pero lo cierto es que la muerte consiguió salvarme. Ese instante en que el mundo dejó de girar para mí, ese pálpito que no sucedió. Sólo me queda darte las gracias por haber concurrido el único bar, de entre cientos, en el que yo entré aquella noche vestida de día.

La taquicardia no consiguió matarme, me mató tu mirada.

Abrió los ojos y saludó al invierno. Había un deje de tristeza en sus palabras y sus pupilas parecían huecas, totalmente mundanas. El invierno se había colado por un resquicio de la ventana. No sólo se trata del frío que le atizaba la piel. Era ese aura blanquecina desperdigada por la habitación. Eran esas lágrimas quejumbrosas en el borde de su párpado. Era la ausencia.
Descubrió que la primavera había huido de los cuadros florales del salón, que los mirlos piaban un réquiem. Descubrió también que los edificios de enfrente se habían vestido de luto. El invierno, eso era el invierno en su retina.
Salió dejándose la desolación vigilando el piso. Huyó de si misma y se reunió en la memoria de la década anterior. Cuando el invierno era sinónimo de nieve y risa, respiración unísona e imperturbable. Ahora todo aquello le resultaba nimio y banal. ¿Despegó finalmente el avión dejándola en una tierra marchita por el paso del invierno?
No podía recordar la última vez que el llanto la acunó en la calidez del sofoco. La lluvia tenía miedo de caer y se retenía en el borde, dejándola a medias, en ascuas, sin tormenta, sin sol, sin emoción. Sin mimo por parte de nadie. Ni el aroma de la pasta al dente con hierba buena podía mecerla. El invierno devastaba su vitalidad dejándola sumida en la inercia de los segundos.
El paseo duró una eternidad y pronto se descubrió sola frente a la inmensidad del lago de su infancia. El que reunía a las familias en domingo y a los cisnes en días de sol. Ahora se cernía la niebla y la soledad. En ese momento ella fue el lago. Se hundió en la profundidad del lodo hasta ahogarse. No esperó que la primavera la socorriera, sabía que no lo haría. Y murió, dentro de sí misma murió. El réquiem de los pájaros cesó y ella despertó de nuevo en una habitación blanquecina con vistas a una ciudad sometida al invierno. Pero ya no dolía tanto.

La tetera de Russell

La tetera de Russell es una analogía creada por el filósofo Bertrand Russell para refutar la idea de que le corresponde al escéptico desacreditar las afirmaciones infalsables de la religión. En un artículo titulado Is There a God? (del idioma inglés, "¿Hay un Dios?"), encargado (aunque nunca publicado) en 1952 por la revista Illustrated, Russell escribió lo siguiente:

"Si yo sugiriera que entre la Tierra y Marte hay una tetera de porcelana que gira alrededor del Sol en una órbita elíptica, nadie podría refutar mi aseveración, siempre que me cuidara de añadir que la tetera es demasiado pequeña como para ser vista aun por los telescopios más potentes. Pero si yo dijera que, puesto que mi aseveración no puede ser refutada, dudar de ella es de una presuntuosidad intolerable por parte de la razón humana, se pensaría con toda razón que estoy diciendo tonterías. Sin embargo, si la existencia de tal tetera se afirmara en libros antiguos, si se enseñara cada domingo como verdad sagrada, si se instalara en la mente de los niños en la escuela, la vacilación para creer en su existencia sería un signo de excentricidad, y quien dudara merecería la atención de un psiquiatra en un tiempo iluminado, o la del inquisidor en tiempos anteriores." (fuente: Wikipedia)

En su libro El capellán del diablo, Richard Dawkins desarrolló el concepto:

"La razón por la que la religión organizada merece hostilidad abierta es que, a diferencia de la creencia en la tetera de Russell, la religión es poderosa, influyente, exenta de impuestos y se la inculca sistemáticamente a niños que son demasiado pequeños como para defenderse. Nadie empuja a los niños a pasar sus años de formación memorizando libros locos sobre teteras. Las escuelas subvencionadas por el gobierno no excluyen a los niños cuyos padres prefieren teteras de forma equivocada. Los creyentes en las teteras no lapidan a los no creyentes en las teteras, a los apóstatas de las teteras y a los blasfemos de las teteras. Las madres no advierten a sus hijos en contra de casarse con infieles que creen en tres teteras en lugar de en una sola. La gente que echa primero la leche no da palos en las rodillas a los que echan primero el té."

Se puede decir cualquier cosa que es cierta, siempre y cuando no podamos demostrarlo. Además la presión social y política de afirmar una creencia como cierta, marca la “aceptación” de las creencias aunque estas no sean verdaderas por si solas. Como ya lo dijo Paul Joseph Goebbels lider de propaganda Nazi: una mentira repetida 1000 veces y aceptada por todos se convierte en verdad.

La noche del veintitrés, en alguna calle del centro, la vida cambió. No, eso sería incierto. Su vida cambió. El plumaje y el graznido desaparecieron, llevándose consigo todo lo que yo conocía de él. Apenas ese diez por ciento.
Cuando entró en el piso la mañana siguiente, supe por primera vez qué era el pánico. Algo dejó de funcionar en mi sistema nervioso y mi bien lograda ataraxia huyó abandonándome. Allí, húmeda por las lágrimas, conté las baldosas del suelo y los paneles del techo. Hecha un ovillo con el mentón en las rodillas, mi vida cambió.
Me sumergí en la poesía infinita, que empieza y termina con el mismo verso, obligándote una y otra vez a recitar los siguientes. Martilleaba las sienes con contundencia y maestría, haciendo daño de mil formas distintas. Mi mente dejó de pensar, mi cuerpo dejó de vivir. Pasaron meses. Me desperté.
Cuando digo que me desperté, hablo ciertamente, de un stop en mitad de una autopista de alta velocidad por la que circulaban todos mis sueños hacia el Norte. Sin fila y casi compitiendo, me abandonaban. Salían con la escopeta en el trasero de mi mente. Casi me había quedado vacía. Y luego ese maldito stop.
Desperté y miré el mismo techo de paneles blancos y las mismas baldosas de granito sobre las que una mañana de hacía —lo que yo entendí en ese momento— muchos años, mi vida había cambiado. Pero era algo más, su estado era comatoso. Al menos hasta ese momento. Y quise gritar pero las fuerzas se habían esfumado y el tiempo no era apropiado. Vi por la ventana que iba a llover, así que me levanté y recogí una colada que había olvidado en el balcón.
De lo que él era y lo que fue más tarde no volví a saber nada. Abandoné la idea de volar cuando el último pájaro se coló antes de que el stop retuviera, por supervivencia, el último sueño que me ataba a la vida. Mi último sueño no lo recuerdo, pero está ahí. Por el momento he encontrado este gato, con eso suman dos. Dos sueños valen para vivir durante mucho tiempo con alguna que otra sonrisa. Y con la melancolía, claro, ha vuelto a instalarse.
"—Sean buenos y perdonen mis metáforas", como dijo aquel viejo guionista bohemio.

Rumores y Mentiras

(Easy A)

Rumores y Mentiras es, sin lugar a dudas, una de las mejores comedias que he visto en una buena temporada. Es aguda, ingeniosa, y viene reforzada por la perfecta interpretación de Emma Stone. Las comedias de institutos acostumbran ser clichés, pero rumores y mentiras rompe con ellos. Incluso tiene una moraleja, expresada en forma de perspicaces comentarios acerca de la naturaleza de la fama y la reputación en la era tecnológica, y cómo la facilidad de acceso a la información no ha facilitado el acceso a la verdad, especialmente cuando a una mentira se le puede sacar mucho más jugo. Y entre las ocurrentes bromas y los mensajes entre líneas, la película también tiene tiempo para conmovernos. Y esto es cuando Stone finge ser una zorra.

Si sois capaces de creer que una tía tan increíble como Emma Stone es capaz de pasar desapercibida entre el sexo contrario, entonces os podréis tomar en serio al personaje. Olive es una chica lista y despierta, completamente anónima en su instituto, hasta que cuenta una mentira provocada acerca de cómo perdió la virginidad con un universitario. El rumor va degenerando, y después se ve reforzado cuando un compañero gay que le pide a Olive que finja haber tenido sexo con él para que dejen de acosarlo. Y aunque Emma no fuese tan adorable, el guión se encargaría de dejarnos claro que Olive no es estúpida, y por las estupideces que hace son siempre por una buena causa.

Pero la magnificencia del argumento no sería nada sin la actriz adecuada, y por suerte Stone no es sólo adecuada, si no perfecta. Borda su papel, dotando a su personaje de chispa y haciendo que su inteligencia resulte encantadora en lugar de pedante. Lo cierto es que podría haber hecho la película ella sola, pero el resto del cast también merece mención, especialmente Stanley Tucci y Patricia Clarckson, que interpretan a sus padres, esa clase de padres que todos quisiéramos tener: no sólo comprensivos y amables si no también divertidos. Otras apariciones a mencionar son la de Lisa Kudrow (Phoebe en Friends), la psicóloga del instituto, y Penn Badgley (Dan en Gossip Girl), el amor de la infancia de Olive.

El título original de la película, Easy A, siempre mucho más ingenioso que su traducción al castellano, hace referencia a el libro "La letra escarlata", de el escritor americano Nathaniel Hawthrone. Olive se siente identificada con la protagonista y su condena pública por adulterio, y, como acto de rebeldía, se cose una letra A en la ropa.

Definitivamente, si todas las comedias adolescentes fuesen como Rumores y mentiras el mundo sería un lugar mejor, o por lo menos más divertido.

"love hurts, but sometimes it's a good hurt"

incubus fan art

La insoportable levedad del ser
(Nesnesitelná lehkost bytí)

La insoportable levedad del ser es un libro de filosofía enmascarado en forma de novela, o una novela con pretensiones de libro de filosofía. De cualquier forma, es una obra extraordinaria.

Ambientada en Praga en 1968, y por tanto con la Primavera de Praga como telón de fondo, trata la historia de un hombre y una mujer, Tomás y Teresa, y de sus dudas existenciales, especialmente en cuanto a las relaciones sexuales y amorosas. El libro relata escenas de la vida cotidiana, pero trazadas con un hondo sentido trascendental. Todo ello sobre un tema abstracto y milenario, el de la inutilidad de la existencia y la necesidad o no del eterno retorno de los momentos para dotar a la vida de sentido, como ya planteaba Nietzsche. Cómo puede ser la vida una buena profesora si sólo tenemos una para vivirla? Cómo podemos actuar en su gran obra si el ensayo para la vida es la vida misma?

Kundera trata a sus personajes de una forma bastante simple, empleándolos para plantear una serie de cuestiones en lugar de sumergirse en una profundidad psicológica. Y aún así fascinan. Los sentimientos y motivaciones de Tomás y Teresa acaparan enseguida la atención del lector. A Kundera le interesan el amor y el sexo, y el modo en que crean lazos en las personas, siendo tan ligeros y vulnerables, y a la vez tan importantes. En una época en que la ideología y la opresión política crean paranoia y estupidez y el sentido común en la vida diaria parece a punto de derrumbarse - la Checoslovaquia post-68- el amor y el sexo son de las pocas cosas que quedan a las que aferrarse. Sin duda es una de las mejores obras representativas de la crítica comunista en la Europa del Este. Por este motivo tuvo que ser publicada por primera vez en Francia en 1984, y no pudo ver la luz en su Chequia natal hasta el año 2006.

El libro juega con los opuestos: la vida y la muerte, el peso y la levedad. Tomás encarna la livianidad, cómo pasa de una amante a otra porque no soporta acostarse con una sola mujer, manifestando su clara separación del sexo y el amor. Mientras tanto, Teresa lucha con el peso, al sentirse destrozada por las infidelidades de Tomás pero a la vez deseosa de seguir a su lado. Y es que la novela pretende entender las relaciones humanas, intentando identificar qué nos hace precisar tan desesperadamente de compañía y explicar los complejos deseos que poseemos. Es la ausencia de toda responsabilidad una verdadera "levedad"? Puede esta absoluta ligereza llegar a volverse insoportable y aplastanos bajo su peso? El libro nos enseña lo vulnerables que somos, lo miserables que nos pueden hacer nuestros deseos contradictorios, impulsos y aspiraciones. Kundera también reflexiona sobre las decisiones que tomamos, y el modo completamente aleatorio en que estas desembocan, basadas quizá en infinitas sucesiones de casualidades.

"El crepúsculo de la desaparición lo baña todo con la magia de la nostalgia."

"¡En efecto, quien busque el infinito, que cierre los ojos!"

"La verdadera bondad humana, con toda su pureza y libertad, puede ponerse en primer plano sólo cuando su recipiente no tiene poder. El verdadero examen moral de la humanidad, su examen fundamental (que yace enterrado profundamente lejos de la vista) consiste en su actitud ante esos que están a su merced: los animales. Y en este sentido la humanidad ha sufrido una derrota. Una derrota tan fundamental que todas las demás provienen de ahí."

"La cultura sucumbe bajo el volumen de la producción, la avalancha de letras, la locura de la cantidad. Por ese motivo te digo que un libro prohibido en tu país significa infinitamente más que los millones de palabras que vomitan nuestras universidades"

"El amor no se manifiesta en el deseo de acostarse con alguien, si no en el deseo de dormir con alguien"

dejando que M se ocupe de los problemas

"stay gold, but go green"

Finding Oregon from Uncage the Soul Productions on Vimeo.

Finding Oregon es la recopilación de seis meses de timelapses a lo largo de todo el estado de Oregon, coronado con un viaje de 2500 km en Septiembre. Se filmaron lugares como la garganta del río Columbia, el monte Hood, el monte Jefferson, la cañada de Leslie, el desierto de Alvord, las Montañas Azules, el río Deschutes, el Lago del Cráter y muchos más. Sus creadores afirman sentirse orgullosos de haber tocado las 4 puntas del estado, aunque "Oregon es de esos lugares que cuanto más ves, más sientes que te queda por descubrir".

El gran desafío en la filmación de este proyecto consistió en estar en el lugar adecuado en el momento adecuado. Las secuencias nocturnas de timelapse precisan de un buen número de condiciones para lograr ese brillante e increíble resultado. Para empezar la Luna debe estar alrededor de la fase de Luna Nueva (o sea, que no haya Luna) para que no compita con el resplandor de las estrellas, lo que deja unos 5 días al mes para conseguirlo. Además, esto debe aliarse con un cielo sin nubes. En Oregon, sólo los meses de verano tienen oportunidades reales de tenerlos, lo que deja a penas 1/4 del año de cielos despejados. Así que en total tenemos 3 meses al año, con un margen de 5 días en cada uno de ellos, lo que da un total de a penas 15 días en todo el año. A esto hay que añadirle la posibilidad de que surja cualquier otro contratiempo que impida una óptima filmación. Es un verdadero reto conseguir que todos los factores se alineen pero, cuando esto sucede, el resultado es espectacular.

Produced in 2011 by Uncage the Soul Productions

Ben Canales, John Waller, Steve Engman, Blake Johnson

peli de la noche: Good Bye Lenin!

Poco antes de la caída del muro de Berlín, la madre de Alex (Daniel Brühl) entra en coma. Durante los meses en los que se ausenta el país en el que vivía y del que era ferviente activista, la República Democrática de Alemania, se desmorona. Al despertar, su delicado estado de salud obliga a su hijo a crear la ficción de que el muro nunca ha caído. Esta fantasía sobrevive gracias a la inconmensurable voluntad de un Alex acuciado por las evidencias de la realidad. A partir de ahí encontramos dos películas, la trama que se desarrolla en el mundo real y la historia-ficción que Alexander urde y que, como él mismo nos dice, acaba por cobrar vida propia y por convertirse en la Alemania que él siempre habría deseado.

Esa mentira, y cómo Álex se las ingenia para convertir la habitación de su madre en el último recodo puramente socialista de la RDA, llena la historia de escenas divertidísimas como la repentina aparición del cartel de Coca-Cola o cada uno de los falsos informativos de noticias que Álex y su amigo Denis graban. Pero, al mismo tiempo, esconde cierta crítica social hacia la situación política y económica del momento, aderezada con un sinfín de comentarios irónicos sobre el poder de Occidente que arrancarán más de una sonrisa. La película no entra explícitamente en juicios políticos sobre ventajas y desventajas del comunismo vs capitalismo, sino que sigue la peripecia de unos personajes bastante comunes que intentan sobrevivir día a día, cosa difícil en todo tipo de sistema, aunque inevitablemente unos sean menos malos que otros. En su discurso, el filme toma imágenes reales y las incrusta de forma inteligente, logrando una atmósfera creíble; como la inolvidable imagen de la estatua de Lenin cargada por un helicóptero.

Un relato así atrapa al instante, pero si, además, le añadimos unas buenas interpretaciones, una encantadora banda sonora de Yann Tiersen, que provoca un sinfín de emociones a la vez, y toda la carga dramática de una historia familiar compleja, el resultado es una muy buena película, donde se mezcla la nostalgia por la muerte de la utopía, la euforia por el cambio, y la aceptación de la nueva realidad. Que otra mentira sustituya a la antigua.

Lo de ser un pequeño punto en la extrema magnitud del mundo, puede desarrollarse para que suene peor, porque serlo conlleva muchas otras cosas. Conlleva ser un activo más en las estadísticas, por ejemplo en la de jóvenes, catalogados de poco inteligentes (en los mejores casos), que algún que otro sábado salen a beber litros y litros de alcohol para luego vomitarlos en las alfombras de seda que sus madres compraron en Nueva Delhi (también en el mejor de los casos) o amenazarse con ballestas y acuchillar a ancianos (¿es redundante decir que esto es en el peor de los casos?), aunque tú no hagas lo último y justo el día en el que realizaron el recuento para la estadística, vomitaras en la alfombra de lana nepalí que fue adquirida en una subasta, no importa, estarás representado en el porcentaje de los que no. No hay escapatoria a la estadística. Otras cosas a las que conlleva lo de pequeño punto, es que Inditex cuenta contigo cuando produce un millón de jerséis iguales; que por diminuta que seas, aumentas el calentamiento global y eso es muy grave porque el mundo comenzó a existir un día para existir por siempre y estaría muy mal que fuera el calor globalizado lo que lo detuviese; que siempre habrá alguien más guapa que tú (discúlpame Julia [Roberts]) y alguien más feo (ay, he pasado por alto que eres Picio), también alguien más inteligente (lo de Edison no tiene tanto mérito, era fácil destacar en una época en la que ni la bombilla estaba inventada) y más memo (tampoco hace falta especificar), así como alguien más asquerosamente rico que tú (Bill Gates no cuenta como humano) y alguien más infinitamente pobre (sí, los niños que se mueren de hambre sin nombre son, o fueron, alguien), lo de memo, pobre y feo es importante considerarlo porque no podrás decir nunca honradamente: ¡oh, Dios mío, soy el ser más memo de toda la faz de la tierra! Ni:¡claro que merezco esa beca, no existe nadie más pobre que yo! Ni tampoco: ¡Pero cómo voy a gustar a Nicole Kidman, soy la persona más horrible de toda la historia, no estoy a su altura estética! Porque puesto a ser desgraciado, lo interesante es serlo el más.

Más asuntos que derivan de ser un pequeño punto: tener que producir un kilogramo de basura al día, si vives en un país desarrollado, y entre 400 y 700 gramos si lo haces en un país en vías de desarrollo; no poder tener más de un hijo varón si eres chino; y la tentativa posibilidad de creer poder convertirte en artista para así poder escapar de la mundana ordinariez de ser igual que los demás, y escribir algo; aunque ya existirán cinco películas sobre el mismo tema, setecientos millones cuarenta y tres mil habrán considerado la idea de escribir sobre el mismo algo que tú, pero se habrán sentido perezosos para llevar a cabo la idea (otra vez un pecado capital es útil; ahora, para salvarte de ordinariez extrema), ciento sesenta y ocho publicaron un libro que tocaba el tema solo de pasada, setenta y dos fundamentaban en ello su obra, pero afortunadamente, cuarenta estaban mal escritos, por lo que sí; si publicaras un volumen sobre algo como tema de partida, no serías extremadamente ordinario, sino ordinario a secas.

Todo empieza con una buena taza de café

A veces cojo el bus en dirección contraria. Unas, me sucede sin darme cuenta; me dejo envolver por la multitud que me arrastra, y absorta en algún pensamiento, me descubro perdida en una línea que no pasa por mi destino. Otras, soy absolutamente consciente de que estoy subiendo a un autobús desacertado, pero una fuerza abrumadora que parte del centro de mi cuerpo y que aún no he llegado a controlar, me lleva a hacerlo.

Axioma: el tomar una línea de autobús en dirección equivocada, es la representación más clara del error en estado puro.

Así, en la cotidianidad de mis días, en ocasiones es la inercia la que, sin lugar a dudas, me lleva a cometer errores, y -oh, pobre mí- no soy capaz de descubrir que estoy equivocada hasta que alguien o algún hecho me lo advierte. En otras, tomo la deliciosa opción de errar, con todo conocimiento de las posibles consecuencias a mi exquisita determinación.

Me sucede que, a veces, después de saber que me equivoco, soy incapaz de dejar de persistir en mi error, aunque sepa que eso pueda acarrearme aún errores mayores. Permanezco, entonces, sentada mientras me alejo rápidamente del que era un claro destino, y movida por la interrogación de hasta qué punto me llevará este fallo, dónde desembocará esta línea, no puedo tomar la decisión de rectificar y hacer algo tan sencillo como cruzar un pasillo y tomar un autobús que avance en el sentido correcto, o en el que, al menos antes, suponía ser el correcto.

Equivocarme, quiero decir, tomar buses en la dirección contraria, me obliga a poner en evidencia como de acertado era el primer destino, o lo que al principio de todo, parecía ser lo correcto. Persistir en mis equivocaciones me lleva a reconsiderarlas como tales. Nunca sabes cómo de bello puede ser lo que encuentres en cuanto bajes, aunque no sea lo que esperabas ver.

A fin de cuentas, el error es algo relativo, cuestión de tiempo, opinión, obligación o costumbre. Mientras que el bus avanza en la que sabes que es la dirección equivocada, hay gente que viaja tranquila con la certeza de no poder tener una orientación más acertada.

Un pequeño desacierto es fácil de reparar. Si te pasas una parada de tu destino, media vuelta y parada atrás. No lleva más de tres minutos, cinco con mala suerte.

Suele hablarse de verdadera falta cuando la solución no es tan fácil de hallar, o lleva mucho más tiempo. Cuando la confusión me ha llevado demasiado lejos, el error se me convierte en verdadera ambición, y no deseo nada más que alejarme y alejarme de lo que antes podría haber sido un despiste remediable. No puedo parar de errar y ya no encuentro opción al cambio de rumbo, solo me queda aventurarme a descubrir qué había al final de la línea. Y cuando has llegado al final de la línea sin posibilidad al regreso, descubres que el fallo se convierte en acierto y el infortunio en éxito, y entonces eres consciente de que lo que antes parecía absolutamente disparatado, ahora ha pasado a convertirse en hipótesis o ruta posible y de ahí a teoría o destino final.

Por todo ello, me permito cometer errores siempre que tengo ocasión y suelo viajar en el sentido contrario a mi destino.

Address is approximate

Address Is Approximate from The Theory on Vimeo.

Address is approximate es un proyecto personal filmado en stop motion por el director Tom Jenkins. Cuenta la historia de un muñeco que, sintiéndose solo en la mesa de la oficina, decide emprender un viaje a través del país (los Estados Unidos) hasta la costa del Pacífico de la única forma que puede: con un coche de juguete y Google Street View.

(foto by dragontrees)

recuerdo aquellas fotos Kodak descoloridas, sacadas hace años y encontradas dentro de cajas de zapatos en cualquier cajón. ya sabéis como son: amarillas y casi veladas, siempre con algún lugar representativo al fondo y gente sonriendo poniendo su mejor pose. cuando veo ese tipo de fotos, no puedo si no asombrarme de lo encantadores, tristes e inocentes que resultan todos los momentos de la vida cuando quedan registrados por el obturador de una cámara, pues en aquél momento el futuro es todavía una incógnita y aún no nos ha hecho daño.

(texto rescatado de mi viejo fotolog. el colmo de lo retro)